Scuro

Una notte qualunque mi avvolge di scuro
di uno scuro che preme sui pori della mia anima,
ormai spalancati ad accogliere la rugiada
che comincia a posarsi copiosa
su anima corpo pensieri emozioni,
ancora provati da strane catene arrugginite.
Lo scuro mi riempie, mi transita, mi campeggia:
lo scuro mi schiaccia.
Ed eccomi scuro: sì, a volte cedo.
Ultimamente spesso, da un po', spero, non più.
Ed eccomi scuro: ma non perché cedo,
non a questo, almeno.
Cedo ad altro: ed è un gran bel cedere.
E una notte qualunque, che mi riempie di scuro,
scaccerà forse le notti qualunque
che ho oscurate da solo
utili a portare la mia zattera al di qua del mare,
del mio mare,
utili per capire che non serve essere impermeabili
utili per sentire che è triste essere impermeabil
utili per cercare di lasciarmi inzuppare,
per essere fradicio, fino all'osso.
Gli ombrelli seccano le anime:
meglio chiuderli, ogni tanto.
E' strano:
a volte, non si lasciano chiudere facilmente.
Per questo a volte vincono loro.
Ora ho preso un bel vantaggio
li chiudo in anticipo
e le notti qualunque, miei scuri sacchi a pelo
riescono a scaldarmi proprio con la loro oscurità.
I pori traspirano, l'anima è umida
e di notte si mischia con l'umido dell'aria
che la rende un po' febbricitante.
Niente di grave, tutto di buono.
E' una febbre speciale,
come l'umido che la porta,
come lo scuro che mi veste, ora, le sensazioni.
Resta, scuro, torna pure a trovarmi
rimani, febbre, a scaldarmi l'anima;
e una notte qualunque può servire a distinguer se stessa da altre notti,
altrettanto qualunque, ma altrimenti scure
altrettanto lunghe, ma con altri pensieri.
E se questo scuro preme sui pori della mia anima,
e se mi schiaccia, se mi fa con sé scuro,
trovandomi un po' così, permeabile,
io cedo volentieri
sopporterò il suo peso passeggero
mi lascerò addormentare dolcemente da quest'ultimo pensiero che mi culla:
è passato un solo giorno senza voci.
E' bello accorgermi che già mi manchi.